COLLAGE

Un brick es una cara. Dos, un rostro.

Algunos yogures, unos cuantos cartones,

unas cajas de galletas.

Poco mas.

¿Quien dijo que un autorretrato es mas

que todo eso.?

La materia, el color, y el color de la materia,

Dejando el resto en manos de la creatividad,

la musa del collage, la diosa del pegamento,

los recortables.

Donde la tijera es la modista del reciclaje,

las manos su costurera.

Donde la basura, se vuelve aprovechable,

El desecho imprescindible.

Material y material, uno a uno, todos juntos,

Uno detrás, otro delante.

Encima, debajo.¿Porqué no superpuestos.?

Con ese desorden ordenado, donde Murphy

podría haber iniciado sus leyes…

“Lo que no puede ser, no puede ser, y además

es imposible.”

“Nada es tan fácil como parece.”

“La tostada siempre cae por el lado de la mantequilla.”

¡Mantequilla… Tostadas…!

No la tires, mañana tengo que hacer un collage.

ALAMBRE

Funambulista enredado en un cable,

que desconoce su principio, mas aún su final.

En una enredadera plateada, de nudos

imperfectos, de rasgos igualmente imperfectos.

Anoréxica silueta, autopista interminable,

cruces inexplicables, aleatorios, mágicos, por

causales y casuales.

En su fina estampa, he dejado mi impronta,

como en mis huesudas manos el. Ha dejado

caduca la suya.

Tejiendo una telaraña, salpicada de apéndices,

que puedan y deban hacerme reconocible.

Un ir y venir metálico, frío, incesante.

Que esta madeja estructural, ha puesto en mis

manos dejando que me convenza, que hilo a hilo,

filamento a filamento, hebra a hebra…

Algo se ha de parecer a mi.

ARCILLA

Como las zapatillas de una bailarina,

mis manos bailan en sus entrañas fangosas,

espesas, dando forma a lo que carece de ella.

Tratando de darle un significado, ponerle

un rostro, mimetizarme de alguna manera.

Unos rasgos, un gesto, unos ojos, una mirada.

Captada, perdida, olvidada, quizas descubierta.

En un azar creativo.

Pelea desigual entre creatividad y docencia.

Donde siempre gana esta última,

Porque es la dueña del tiempo, de este tiempo,

de todo el tiempo.

Cualquier tiempo en Pontevedra.

Proxemia

Una dulce mirada, cubierta por una hermosa voz,

rebozan un bello y moreno cuerpo.

Si la lujuria fuera una virtud, mi lujuria seria una de

tus mayores y mejores aliadas capitales.

Si hablando poco en un largo período, nos ha acercado

tanto en un mas que corto espacio de tiempo.

¿Que hará de nosotros esa intensidad, en el

cuerpo a cuerpo, en el cara a cara?.

Donde la distancia se mide por el sensual e intimo aroma

de tu proxemia.

De ese momento en el que dos son igual a uno.

Uno lo parece todo y el todo no es sino la parte menos importante de los dos, que solamente desea volverse unidad.

Cuando el bello se eriza, la conciencia se pierde, y la mas

sublime de las caricias, deja de tener sentido en un contexto,

mundano y se acerca sigilosamente a lo divino.

Uno se pregunta. ¿Que vértigo da sentir todo eso a tanta distancia?.

¿Que pasa?…

Si la cercanía de una pantalla, de un hilo conductor,

de unas frases bonitas, unas mas que maravillosas intenciones.

Queda circunscrito a eso, a un vacío existencial,

un proyecto, la cáscara de una nuez en una tormenta

emocional, en un tiempo globalizado.

En ese titular que nunca llega a publicarse… Vértigo me da.

Como no podría ser menos, en un ejercicio de responsabilidad

afectiva contigo… Milena.

Proxemia: Se refiere al empleo y a la percepción que el ser humano hace de su espacio físico, de su intimidad personal; de cómo y con quién lo utiliza.

CUATRIMESTRE

El tiempo vuela, como los
sentimientos, alegrías, emociones.
Igual que las estaciones,
o los apeaderos vivenciales.
Como en el dibujo,
la forma tiene siempre una huella,
una impronta, un sentido un
equilibrio.
En la forma, esa diferencia
se hace evidente.
En el dibujo torna necesaria,
imprescindible.
Eso es solo estética, fachada.
Hermosa vestimenta, maravillosa
carcasa.
El claustro es mi Arqueología
pendiente, las balaustradas,
el arco de media punta, los capiteles.
El olor de la tierra en movimiento.
Eso es otra historia, otro cuatrimestre,
otro tiempo, otro lugar.
Una incógnita por despejar; si queremos,
si quieres, si se puede, si puedes…
Apelo a la curiosidad del artista,
a su sensibilidad, pasión, entrega, razón de ser.
No pido, solo apelo...
Mi corazón no sabe de mendicidad.
Al igual que un arqueólogo,
no entiende de tiempo.